О творчестве.

И придет такое в голову!

Не опомнишься порой…

Кажется, что крылья вольные

Вырастают за спиной.

Улетел бы птицей в облако

И кружился на ветру,

Но поздний час, и ты, как в обморок,

Отправляешься ко сну.

Наутро встанешь, блажь развеется,

Боль меж лопатками… Вопрос!

«Глупец, на что ты мог надеяться?

Какие крылья? То хондроз!»